姜锐依旧维持着跪伏的姿势，一动不动，仿佛化作了廊边沉默的柱础。

只有他自己知道，在听到那句话的瞬间，全身的血液似乎都涌向了头顶，又在下一秒冻结成冰。

尘？

他缓缓地抬起眼帘，目光落在公主指尖方才拂过的那处廊柱。朱漆光润，在午后斜阳下反射着细腻的光泽，莫说是积尘，连一丝指纹水渍也无。

他方才清扫时，每一根廊柱都仔细擦拭过。

没有尘。

从来就没有什么“显眼的尘”。

那句话，甚至不是对他说的。是对张嬷嬷说的。是主子对管事最寻常不过的一句吩咐。

可正是这份“寻常”，才最是诛心。

它无关事实，只关乎权力。

她不需要证据，不需要理由。

她只需轻轻一指，淡淡一言，便可以颠倒黑白，硬生生于“本来无一物”之处，惹出世间尘埃，

便可以否定他全部的努力与谨小慎微。

她是在用最轻描淡写的方式，提醒他，也提醒这廊中所有目睹这一幕的人：

他的一切——他的劳作，他的存在，他呼吸的空气——皆在她的衡量与评判之下。

她目光所及，便是法度。她言语所至，便是现实。

无论他如何隐藏，如何竭力做到“无尘”，只要她愿意，随时可以“看见”尘埃。而这“看见”本身，便是他永远无法摆脱的、如影随形的“过错”。

那根被指尖拂过的廊柱，在光线下沉默着，洁净如初。但姜锐知道，那句轻飘飘的话，像一枚无形的钉子，将他“有罪”的印记，更深地楔入了这游廊的空气里，也楔入了他的骨髓中。

他缓缓站起身，依旧垂着头，重新握紧了竹帚。沙沙声再次响起，他继续着未完成的清扫。只是那帚尖划过金砖的声响，在空寂的游廊里，听起来比先前更加空洞，也……更加沉重。

仿佛扫去的不是尘埃，而是某种无形却无处不在的、名为“注视”与“判决”的重量。